Получив тему литературного конкурса, я задумалась – о чем писать. О любви к детям? Родителям? Мужчине? Домашнему питомцу? Как часто мы говорим: «Это – любовь. Я люблю…». Я люблю хорошие книги, интересные фильмы, люблю своих подруг. Мужа и детей, конечно, очень люблю. Так о чем же, о чем мне написать. Это – любовь, любовь – это… В голове стали всплывать неясные образы давно минувших лет и совсем «свежие» истории. Я села за комп – буквы сплетались слова, слова в предложения, предложения – в истории. Абсолютно реальные истории!

История первая.

Я люююююююблю егооооо, люблюююю!, - рыдала Ольга, размазывая по щекам слезы. Мои родители уехали, и мы, тогда еще юные восемнадцатилетние подружки, устроили девичник.
-Оль, ну чего ты так убиваешься, какие твои годы, будет у тебя еще любовь, и не одна.
-Нееет, это навсегда,- всхлипывала Олик, - я больше никого не смогу полюбить, я чувствую.
Необходимо отметить, что Ольга была барышней романтичной, и понимала, что «ЭТО НАВСЕГДА» с периодичностью раз в месяц. До того так же сильно она любила Диму, потом был Макс. Нынешнее ее увлечение – Сергей, и впрямь подзадержался в девичьем сердце. Страдала Оля по нему давно – месяца два как.
- Пойди в ванную – сказала Наташка, зевнув, - умойся, и давайте уже спать.
Ольга топает в ванную комнату, а мы с Наташкой, как водится у нас у женщин, начинаем шептаться, обсуждая Ольгину впечатлительность.
- Ну, где она там застряла? – Наталья нехотя выползает из-под одеяла и идет за нашей подружкой. И вдруг ночную тишину (так кажется, обычно в детективах пишут) прорезает ее вопль:
-Лена, она вены режет!
Сердце стучит где-то в пятках, я мчусь спасать подругу. Ольга стоит, держа в руке бритву, кровь капает в раковину.
-Дура! Идиотка несчастная! - ору я, - иди домой и там с собой кончай. Перед мамой с папой. Ты подумала, ЧТО бы я им сказала?
Ольга истерично хихикает. Слава Богу, у нее хватило ума не резать артерии, а просто поцарапать руку с другой – безопасной стороны. Зачем? А кто их этих влюбленных разберет.
Потом мы полночи мыли ей раны, зачем-то толкли стрептоцид, и посыпали им порезы, бинтовали руку.
….
А того парня Ольга разлюбила, вышла замуж за его друга, который по ней лет пять сох, и родила двоих детей – мальчика и девочку.


История вторая.

-Ба, а как вы с дедом полюбили друг друга? - я сижу на кухне в ее деревенском доме и смотрю, как она хлопочет у плиты. Мне тогда, наверное, лет 14 было, и я, как все девочки этого возраста, очень любила всякие романтические истории.
-Ой, Лена, да какая любовь. Война была, всех парней из нашей деревни на фронт забрали, да там они и полегли. А деду, ты ж знаешь, повезло – его сразу в ногу ранило. Хоть инвалид, зато живой. Ну стал он провожать меня «с улицы» (так в бабушкиной деревне назывались ночные гулянья молодежи), как-то и сладили. Я к отцу пошла, говорю, мол, так и так, что делать-то? А отец мой, это ж тебе он прадедушка, ты его помнишь? А, да нет, он же умер, когда мамка еще маленькая была. Так вот он шибко умный был, он и говорит, что мол, неплохой парень-то: не пьет, не курит, спокойный. Ну, вот и поженились с дедом-то. Троих детей родили, столько лет прожили.
Бабушка утирает слезы уголком платка – деда уже года три как нет, а она все еще его оплакивает.

История третья.

-Деда, купиииииииии куклууууууу.
-Леночка, да у тебя ж их много, ты с ними не играешь совсем.
-А с этой будуууууууууу. Ну, дедулечка, ну родненький, я тебя так люблю, ну купи куклу, - я обнимаю деда ручонками, целую его.
Дед млеет.
- Ой, лиса, ну и лиса, - говорит он и довольно улыбаясь, протягивает мне «трешку».
Зажав денежку в кулачке, я бегу в «сельмаг» за вожделенной игрушкой. И чего это все говорят, что дед у меня скуповат, мне так ни разу ни в чем не отказал.
А с куклой я, конечно, не играла. Раздела ее и забросила.
….
-Мам, давай все амулеты из журнала «Шрек» соберем.
-Сынок, да это ж ерунда полная, только деньги ваманивают.
-Это для вас ерунда, а для меня неееет.
-Нет уж, я тебе лучше книгу хорошую на эти деньги куплю.
Сын вздыхает обреченно и склоняется над плакатом, где ушлые издатели, перечислили все тридцать три амулета, которые любящие родители просто-таки обязаны купить своим чадам.
-И такой хочу, и такой, - бурчит сын себе под нос.
«Милый дедушка, Константин Макарыч» - почему-то всплывает у меня в голове начало чеховского рассказа про бедолагу Ваньку Жукова.
-Ну ладно, будем покупать, - вздыхаю я.
- Ура! Мамочка, любимая, спасибо тебе, - обнимает меня ручонками мой старший сын.

История четвертая.

-Мам, а чего у тебя столько седых волос?
Мы сидим в скверике перед больницей. Мне семь лет. Летние каникулы, а я месяц как валяюсь тут на излечении.
-Да уж, с тобой поседеешь, - бурчит отчим,- Ты хоть представляешь, ЧТО пережила мать, когда отец твоей подруги приехал и сказал, что тебя трамваем сбило? И никаких больше подробностей. Мы даже не знали, в какую больницу тебя повезли, объездили все, а тебя нет нигде. Еле нашли.
Я хихикаю, чувствуя себя героем. Еще бы, такое приключение!
….
-Елена Сергеевна? - в трубке глухой голос, - Это медсестра из детского сада. Вашего сына сегодня…
Сердце ухает в пятки, толпа мыслей проносится в голове – упал, сломал что-то, а если… только б жив.
-…прививать?
-Что простите? – до меня не сразу доходит смысл.
-Я говорю, прививку ему делать? Он выздоровел?
-А… да… нет… не знаю. Не надо, наверное. Спасибо, что позвонили. До свидания.
Я кладу трубку, в висках стучит и ноги ватные.
Мамочка, родная, прости меня за все!

История пятая. Последняя.
-С ним все нормально? – тереблю я акушерку.
-Все хорошо, у вас отличный сын.
-Второй, - гордо объявляю я, - А почему он такой красный? – снова охватывает тревога.
-Да они все такие, - смеется акушерка.
Ну не красавец, конечно, зато мой. И потом по опыту знаю, что из таких вот сморщенных гусеничек вырастают очень даже симпатичные хлопцы.
Мне к груди кладут моего младшенького, завернутого в казенную пеленку с черным штампом ОКПЦ. Слезы умиления текут по щекам.
Гормоны…
…
-Б…ва, с ребеночком на осмотр к неврологу.
Я бережно беру свое счастье и гордо шагаю в кабинет. Там уже лежит один младенец, готовится к осмотру.
Врач шустро разворачивает его, проверяет рефлексы, делает УЗИ через родничок, и садится за стол делать записи. Младенец, обиженный таким бесцеремонным обращением, начинает плакать.
-Не реви ты, не рви душу, - отрывается от записей доктор, - нету мамки твоей, оставила она тебя, бросила.
Ребенок, как будто что-то понимает, начинает плакать еще горше. Или это мое богатое воображение?
- Как оставила? – глупо спрашиваю я, - насовсем?
-Насовсем.
Сердце сжимается, в носу першит, в горле ком. Наконец я не выдерживаю – начинаю рыдать в унисон с отказничком.
За младенцем приходит медсестра:
-Не плач, маленький, возьмут тебя. Приходила женщина, посмотрела, сказала, понравился ты ей. Заберет тебя домой. Будет у тебя мамка.
Я снова реву. На этот раз от умиления и радости.
Гормоны…

Это все любовь. Любовь все это.

Голосовала за ВАШ рассказ в первом туре - мне он очень понравился
Спасибо

MAMANN, это Вам спасибо за поддержку

Я тоже голосовала за Ваш рассказ.

Nura, спасибо Учитывая, что Вы в списке победителей, это вдвойне приятно. Я, если честно, после того, как прочитала некоторые рассказы (в том числе и Ваш), здорово закомплексована. Так что для меня даже выход во второй тур уже был победой Спасибо всем, кто за меня проголосовал.